任　　伟

　　晚饭后，夕阳的余晖已经褪去，只在天边留下一抹淡淡的橘红。妻子正在厨房里收拾碗筷，叮叮当当的声响中夹杂着儿子不耐烦地催促：“爸，咱们什么时候出发啊？”“这就走。”妻子擦着手走出来：“急什么，天还没黑透呢。”话虽这么说，她还是利索地换上了运动鞋。儿子早就等不及了，一个劲儿地按着车铃，清脆的铃声在楼道里回荡。

　　我们推着车乘电梯下楼。夏夜的风扑面而来，带着白天的余温，却也不失清爽。小区里的蝉鸣声此起彼伏，与远处广场舞的音乐混在一起。

　　“今天往哪边骑？”妻子问我。

　　“往南吧，”我说，“昨天往北骑的。”

　　儿子立刻抗议：“不要！往南要经过那个大上坡，累死了！”

　　我笑着揉揉他的脑袋：“那就往北，不过回来的时候你得骑在前面带路。”

　　漪汾桥上的路灯次第亮起，将我们的影子拉得很长。桥下的汾河水泛着粼粼波光，倒映着两岸高楼的灯光。晚风拂过河面，带来一丝凉意。

　　“爸，你看！”儿子突然指着河面说道。原来是一群野鸭排着队游过，在水面划出细长的波纹。妻子连忙掏出手机要拍照，却只拍到它们远去的背影。

　　往北骑的路很平坦。儿子一马当先，山地车的轮胎在柏油路上发出轻微的沙沙声。我和妻子并排跟在后面，不时提醒他注意安全。

　　“妈，你看我！”13岁的儿子突然松开双手，张开双臂作飞翔状。妻子惊得直喊：“小心！”我赶紧加快速度追上去，却见他早已稳稳地握住了车把，正回头冲我们得意地笑。

　　骑到一处观景台，我们停下来休息。妻子从车筐里取出水壶，儿子迫不及待地接过去猛灌了几口。我望着远处的城市灯火，忽然想起十年前我们刚搬来这里时，汾河两岸还没这么多高楼。

　　“爸，你在想什么？”儿子凑过来问。

　　“在想你小时候，”我指了指不远处的长椅，“那时候你才3岁，非要在这椅子上跳，结果摔了个大跟头。”

　　妻子也笑了：“可不是，哭得可凶了。”

　　返程时，天色已完全暗了下来。儿子似乎骑累了，不再冲在前面，而是乖乖地跟在我身后。妻子骑在最后，不时提醒我们注意路面。

　　经过一座小桥时，儿子突然说：“爸，我以后也要带我的孩子来这里骑车。”

　　我心头一暖，正想说些什么，却听见妻子在后面惊呼：“小心！”

　　一只野猫从路边窜过，儿子慌忙刹车，车子歪歪扭扭地晃了几下。我赶紧伸手扶住他的车把，这才没摔倒。

　　“吓死我了，”妻子赶上来，脸色发白，“让你注意看路……”儿子吐了吐舌头，却突然指着天空：“快看！”

　　我们抬头望去，只见几颗星星不知何时已经挂在了深蓝色的天幕上。城市的灯光太亮，平日里很少能看见星星，今晚却格外清晰。

　　回家的路上，儿子骑在我和妻子中间。路灯将我们三个人的影子投在地上，时而分开，时而重叠。河对岸的霓虹灯变换着颜色，将水面染得五彩斑斓。

　　“明天还来吗？”到家楼下时，儿子问。

　　“来，”我说，“只要不下雨。”

　　妻子锁好车，摸了摸儿子的头：“快去洗澡，一身汗。”

　　看着他们母子俩走进单元门，我又回头望了望漪汾桥的方向。桥上的灯光像一串珍珠，静静地悬在夜色中。我知道，明天的这个时候，我们又会出现在那里，骑着我们的三辆自行车，沿着汾河，或南或北，一路向前。