夏日，广阔无垠的麦田里，面朝黄土、背朝日头的老父亲在劳作。那布满皱纹、饱经沧桑的脸上挂着晶莹的汗珠。一条苦涩的溪流，淌过山岗般的脊梁。他紫荆般的手掌，紧握一把镰刀，左右开弓，收割着盼望已久的希望颗粒。 夕阳下，老父亲紧握一把弯犁，像一管苍劲的笔，蘸着日月精华，垦写着一卷“农耕文明”的大书，那不息跃动的身躯，形成了一个伟大的象形文字——“力”，默默地行走在旷野上。 拥挤的土坯房，孕育着勤劳、纯朴、善良。灯下，母亲旋转的纺车，摇出一曲曲动人的歌谣。闪耀的旱烟锅里，点燃着父亲质朴的沉思。

　　白虎岗上的蛇形小道如父亲青筋般的动脉，为喧闹的城市源源不断地输送着营养。 我是庄稼人的儿子，啃着玉米馍、就着腌酸菜长大。我是黄土地的儿子，泥土是我生命的根。父亲的肩膀，一架铜铸的山梁，承受了多少负荷的重压，集聚着坚韧的力量。 布谷，布谷，这声音像春水一样清亮，滴落在庄稼人的心坎里。驼了背的老父亲，站在绿油油的麦田里，伸展了长期没有展过的驼背，颤抖地捧起一把泥土，嗅呀嗅着那清新的气息，眉头上绽开了挽了多年的结，终于按着自己的意愿，埋进了芬芳的田垄，融进那五色斑斓的梦里……