方言俗语是泥土长出的野花。播种时节，圪梁梁上飘着的原生态山歌，是五谷杂粮的醇香钻进了荆条编织的箩筐。小媳妇儿用乡言俚语缝制的笑话，在袅袅炊烟里翻腾雀跃，落到灶台上便成了温热的黄酒。儿时常常蹲在门廊下，偷听那些沾着草根的方言，如何被月光酿成了小曲儿，又如何在老戏台的梆子声里化作旦角儿水袖间流转的眼波。

　　昏黄油灯的窑洞里，走村串户的说书人，将沉寂在山坳里、散落在街头巷尾的歌谣拼接成珍珠。二妞儿的心思在纺车吱呀声中抽丝，杨家将、关羽的故事随袅袅旱烟盘旋。那些从锄头把上长出来的传奇，最终攀着老槐树的枝丫，在泛黄的书页间开出花来。而今坐在黑黢黢的影院里，忽见银幕上跃动的皮影戏化作三维立体动画片，才惊觉老辈人讲的如烟往事，已悄然生长成穿越时空的对话。

　　黄土地把故事埋藏在深不见底的沟壑里，犁头翻出的陶片都是千古词句，山洪冲刷的岩壁刻着洪荒的歌谣。行走在耕播的田垄间，鞋底沾满的不仅是春泥，还有先民遗落的平仄。当炊烟再次升起时，我忽然懂得：所谓薪火相传，不过是把掌心的老茧，连同那些从地脉里迸出的旋律，轻轻地放进了新生代的襁褓。